REPÚBLICA DOS POETAS nº4 - Cecília Meireles

                                              https://www.youtube.com/watch?v=rcNpV5vNpt8

A poesia da brasileira Cecília Meireles não se pode filiar em nenhuma escola estética, embora possua traços de simbolismo. Esta inclinação da poeta, talvez se relacione com seu conhecimento de poetas orientais, que traduziu (indianos, chineses, japoneses). 

O poema «Naufrágio» foi posto em música por Alain Oulman e cantado por Amália Rodrigues, num disco* que reúne notáveis expoentes da poesia de língua portuguesa. 

Em «Naufrágio», transparece o sentido trágico da perda inexorável de um referencial, o que é transposto simbolicamente na imagem do navio que se afunda no mar. Mas, este navio simboliza as esperanças da poeta, seus sonhos e esperanças perdidas. 

Mas, a última quadra escapa à fatalidade inexorável. Ela não foi incluída na versão cantada de Amália Rodrigues. 

A última estrofe muda o significado dos versos anteriores, pois a serenidade alcançada («tudo estará perfeito») é resultante de catarse, de ir ao fundo da dor e desespero, para renovar as energias interiores e renascer. Mas, isso é obtido por alto preço: «as minhas duas mãos quebradas».

Um poema muito belo, especialmente quando completo.

                                           Naufrágio

Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
– depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio…

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça

Depois, tudo estará perfeito;

praia lisa, águas ordenadas,

meus olhos secos como pedras

e as minhas duas mãos quebradas.

Cecília Meireles (1901-1964), Viagem, Lisboa, 1939

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*Além do referido disco, Amália cantou fados com letras de grandes nomes de poesia lusófona. Um dos mais célebres fados é «Fado Português», poema de José Régio e música de Alain Oulman: https://www.youtube.com/watch?v=CFLO_zObeUI

Se o poema fosse confissão [OBRAS DE MANUEL BANET]

 

Se o poema fosse confissão

Falsa seria. Seria pose, artifício

Porém, num certo sentido

Confessa o que a mente

Ignora

Reflexo e sombra, é o poema

Sopro sussurrado ao ouvido

Do poeta 

Eu não tenho a vaidade

De ser o autor do vento

Da chama, da música

Ouvida ou sonhada.

Produzo um balbuciar

Olhando espantado

O maravilhamento

Deste Mundo

E confesso embaraçado

Que -afinal- os ditos versos

Propriamente de meu

Têm pouco, ou nada.

REPÚBLICA DOS POETAS nº3 - Alda Lara

 

A luso-angolana ALDA LARA reúne a originalidade da poesia de expressão portuguesa, com a preocupação de natureza social. Esta sua sensibilidade não pode ser alheia ao muito sofrimento e miséria que testemunhou na sua curta vida, como médica numa Angola dominada por um colonialismo retrógrado,   só possível porque foi a expressão dum poder político profundamente reacionário, o Portugal de Salazar. 

O poema «Círculo», entre muitos poemas de qualidade, que se podem ler nas diversas coletâneas e na integral da obra poética, marcou-me com uma impressão profunda de proximidade com a autora, embora não a tivesse jamais encontrado e somente soubesse da sua vida pelo que consta nas biografias da Autora. 

Seria injusto reduzir um/a poeta a um único poema. Mas, o meu propósito não é dar uma visão panorâmica de uma obra; é de partilhar convosco as poesias que tiveram maior impacto em mim, no passado e que ainda possuem essa qualidade: Suscitar o maravilhamento, como obras de arte imorredoiras que são.

                      CÍRCULO

  

todo o caminho é belo se cumprido.

ficar no meio é que é perder o sonho.

é deixá-lo apodrecer, no resumido

círculo, da angústia e do abandono.

é ir de mãos abertas, mas vazias,
de coração completo, mas chagado.
é ter o sol a arder dentro de nós,
cercado,
por grades infindas...

culpa de quem, se fiz o que podia,
na hora dos descantes
e das lidas?

ah! ninguém diga que foi minha!
Ah! ninguém diga...

minha a culpa,
de ter dentro do peito, 

tantas vidas!...

REPÚBLICA DOS POETAS nº2 . José Gomes Ferreira

 José Gomes Ferreira, poeta militante, num misto de poesia lírica e heroica, adota o tom perfeito para nos falar ao ouvido, como o faria nosso avô... 

Sim, tudo isto e muito mais, se poderia dizer e disse, porventura, nas homenagens ao poeta... depois de morto. Pela minha parte, lembro-me, adolescente, do maravilhamento ao ouvir discos vinil da Philips, com as gravações de poesias ditas pelo próprio poeta. 

Sem dúvida, houve compositores célebres e talentosos que musicaram alguns dos seus poemas, por exemplo, Manuel Freire ou Fernando Lopes Graça. Eles puseram o seu talento ao serviço de uma palavra que nos soava como profética, aos adolescentes dos anos 60. Num certo sentido, a profecia realizou-se e ... foi traída, como todas as utopias (que literalmente querem dizer «sem lugar onde»).

 Ele, José Gomes Ferreira e a sua obra, serão sempre membros ilustres da República dos Poetas. A propósito, descobri - há muitos anos - que o melhor método para as «autoridades» se verem livres de autores, artistas, ou outros personagens incómodos é erigirem-lhe estátuas, darem-lhes nomes de ruas, etc. , mas claro, depois de mortos e sem divulgação da sua obra junto da juventude.

Felizmente, para mim e pra outros gatos vadios, a poesia verdadeira não se vende, não se promove com reuniões de socialites, não entra em círculos snobs ou em feiras de mau gosto televisivo... 

A poesia dá-se.

Querem a prova do que acabo de dizer?  

 BALADA DUMA HEROÍNA QUE EU INVENTEI - poema de José Gomes  Ferreira

Vais morrer com a saia rota,

sem flores nos cabelos...

— Mas isso que importa

se depois de morta

ate as mãos da terra

hão-de florescê-los?

 

Vais morrer de blusa no fio,

sem laços nas tranças...

— Mas isso que importa

se depois de morta

até as mãos do Frio

penteiam as crianças?

 

Vais morrer espantada na rua,

sem fitas nos caracóis...

— Mas isso que importa

se depois de morta

até as mãos da lua

enfeitam os heróis?

 

Vais morrer a cantar numa esquina,

de sapatos velhos...

— Mas isso que importa

se depois de morta

continuarás a ser a menina

que nunca teve espelhos?

 

Vais morrer com olhos de águia presa

e meias de algodão...

— Mas isso que importa

se depois de morta

a tua beleza

não caberá num caixão.

E há-de rasgar a terra

e romper o chão

como uma primavera

de lágrimas acesa

que os homens atiram, em vão,

para a natureza?

(in Poeta Militante, 1º. Volume, Moraes Editora)

                                                https://www.youtube.com/watch?v=asx4B3hueK4

Dulcineia, Dulcineia,
volte ao que era:
uma plebeia
sem primavera

Volte aos redis,
coberta de chagas
— sem espuma em gomis
nem brilho de adagas.

Volte ao que foi,
pois ainda conserva
um cheirinho a boi,
um cheirinho a erva…

Volte a apanhar pinhas
e bosta para os fornos.
E a tanger cabrinhas
com flores nos cornos.

Volte a andar de gatas
como os outros bichos…
E esqueça as serenatas
aos seus caprichos.

Esqueça o castelo
onde os donzéis
se batiam em duelo
à século XVI…

E volte à aldeia
da sua labuta.

Dulcineia, Dulcineia,
deixe de ser Ideia
e torne-se a carne e a alma
da nova luta.

(de A Morte de D. Quixote, in Poeta Militante / Viagem do Século Vinte em Mim – 1º volume, Moraes editores, 1977 – Círculo de Poesia)

https://www.youtube.com/watch?v=gtp0kdmdRAE

Acordai, homens que dormis

a embalar a dor nos silêncios vis!

Vinde no clamor das almas viris,

arrancar a flor que dorme na raiz!

 

Acordai, raios e tufões

que dormis no ar e nas multidões!

Vinde incendiar de astros e canções

as pedras e o mar, o mundo e os corações…

 

acendei, as almas e de sois

este mar sem cais, nem luz de faróis!

E acordai, depois das lutas finais,

os nossos heróis que dormem nos covais.

 

REPÚBLICA DOS POETAS n.º I David Mourão Ferreira

 Desta república dos poetas, tenho tido muito poucas notícias ultimamente. É quase certo que existem interferências, que me impedem de ouvir e ler aquilo que têm para me dizer, os habitantes desta república. Como é evidente, esta república não é uma nação física mas, apenas, uma república espiritual. É um conjunto de palavras escritas e pronunciadas, que consiste na melhor e mais duradoira parte duma língua. Será música, ela própria, suscetível de ser escolhida por compositores e interpretes, que fazem dos poemas que eles selecionam a base para suas canções, ou coros, ou poemas sinfónicos.  A língua portuguesa é muito rica em sons, também em entoações regionais próprias. Beneficia também de uma vasta expansão geográfica, o que significa ser veículo de expressão de literaturas bem diversas.

Por outro lado, a biologia diz-nos que há algo muito fundamental na Língua-Mãe. Esta é ouvida pelo bebé, ainda no ventre materno. O feto reconhece a voz da Mãe e do Pai, entre todas as vozes que ouve. Está demonstrado que reage de modo diferente perante essas vozes, em relação a quaisquer outras, que lhe sejam estranhas. O recém-nascido presta igualmente muito mais atenção a conversas ouvidas na sua língua-materna, do que noutras quaisquer, embora não possua, nessa idade, capacidade linguística  para compreender o significado das palavras. Mas, como a música da língua é muito própria, nos sons emitidos e na associação entre eles, os sons da língua materna são-lhe familiares. 

O ser humano está predisposto, epigeneticamente, enquanto criança e enquanto adulto, a ouvir e a falar a língua do seu povo.  Eis a base biológica para compreendermos a relação muito própria entre um povo e sua língua: Relação propriamente umbilical. 

Desde muito cedo, apreciei a poesia. De acordo com o meu próprio estádio de desenvolvimento, enquanto criança ou adulto, fiz as minhas escolhas estéticas, selecionando nos poetas portugueses e franceses (as minhas duas culturas de origem), aqueles cujos textos desencadeavam em mim um maravilhamento. Esta sensação, o maravilhamento, ocorre quando se ouve ou lê um texto. Algumas vezes, o seu conteúdo é transmitido de forma tão perfeita e bela, que não poderia ser expresso melhor. A música é a arte humana que vem (mais) de dentro, pois está ligada à produção de sons, vibrações, pulsações do nosso próprio corpo. Aliás, sentimos também a ressonância musical vinda de outro corpo. 

A música da língua está primeiro, na ordem de prioridades de «fabricação» de um poema. O poeta escolhe palavras de acordo com o sentido que deseja veicular ao leitor, mas sobretudo, escolhe-as em função da sonoridade e conjugação entre elas, para exprimir uma peça musical. Esta, pode ter grande originalidade, mas também (infelizmente) pode ser banal, desinteressante. Em geral, a força e a subtileza com que o poeta se exprime, estão relacionadas com a profundidade dos sentimentos e pensamentos próprios.

Vou e esta série da «República dos Poetas» com um poeta português - já falecido - David Mourão Ferreira. Evidentemente, escolherei sempre os autores e as suas obras, de acordo com o meu gosto subjetivíssimo. O que exprimo neste blog, quando falo sobre essas obras poéticas é apenas um mero reflexo pessoal das minhas escolhas estéticas e do que me vai no pensamento. Mas, as subtis harmonias  que se desprendem destas obras, têm matizes infinitamente diversificados e percetíveis por Vós, meus leitores, devido à infinita variedade do humano.

RENUNCIEI A LER O REAL [OBRAS DE MANUEL BANET]

                       Foto: Diante da tela «Isto não é um cachimbo» de R. Magritte
 

Renunciei a ler o real com as lentes deformantes dos media

Mas leio todos os dias o meu jornal feito de pássaros e de formigas

Nos jardins e nas ruas do meu bairro

Renunciei a compreender os humanos como entes racionais

Mais racional é a onda no mar, ou o trovão no céu

Renunciei a encontrar as razões dos políticos

Como, de qualquer maneira, são sempre discursos

Para enganar o eleitor, nada se pode extrair deles

Mas, um animal não finge, nem esconde

Só exprime o que sente; como a criança pequena

Afinal não renunciei a ler o real, devo autocorrigir

Porque o real é isso mesmo que leio; as produções

Dos humanos são apenas poluição de que nunca se fala  

Muito perniciosa: a poluição mental

Ela a todos enjaula, tritura e embrutece

Só se mantêm livres os poetas, uns tipos estranhos

Mas, afinal sábios, prudentes, humanistas

[Eu a ninguém aconselho: quem quiser que escolha

Não despreze este escrito, pois pode ter mais sumo

Do que parece, à primeira vista.]

DEIXAR O PASSADO MORRER? [OBRAS DE MANUEL BANET ]

 

                           Detalhe de quadro de Salvador Dali «Persistência»

Há quem diga, «deixa o passado morrer»

Mas, este estribilho não tem sentido

Além de afundar mais e mais a pessoa

Numa perplexa e obscura ignorância

Eu digo, «somos todos feitos do nosso passado»

Ele habita connosco e assim será até morrermos

Mesmo depois da nossa morte, 

Venha lá o que vier, o passado não se apaga. 

Permanece neste mundo como

Entalhe ou relevo do real

Esquecer o passado é como

Apagar a tua personalidade

Eu gosto do passado, porque ele

Tem a ver comigo e com os meus

Os falecidos também vivem em mim

Sem eles, o que seria eu?

Compreendo que não se deva ficar 

Agarrado ao passado, cismando

Por aquilo que não pode voltar

Mas não devemos recalcá-lo

O relegar as memórias 

Para um poço sem fundo

É um exercício violento

Destruidor da psique

Mais sensato é pegar nas recordações

Boas e más, conversar com elas

Dar-lhes espaço para respirarem

Transmutando os momentos

Maus, em lições de vida

E os momentos bons, em alegria

Recorrente.

Nunca sigas falsos sábios, feirantes,

Chupadores de sangue, que nos querem

Transformar em zombies e nos dominar

Busca sabedoria nos grandes sábios do passado,

Nos verdadeiros valores do presente...

E ouve o teu coração:

Ele te dirá, melhor que ninguém,

O que deves fazer e como ...

Murtal, Parede (24-06-2023)

 

Yevgeni Sudbin Barcarolle Piotr Tchaikovsky & POESIA [OBRAS DE MANUEL BANET]

E na Primavera tudo mudou

Tudo se tornou mudo 

Bruma e silêncio

Outonal

Aqui ouvimos

Vozes de cantares

Jovens risonhos

Caminham

Ignoram o que acontece

Longe dos seus olhares

A vida floresce

Ao Sol dourado

Porque vens então

Angustiar-nos

Com teu

Agourento verso?

-Deixa, amor

Eles nunca aprenderão:

Que o fruto suculento

Guarda o pior veneno

Substância imaterial

No  âmago da  Inocência mesma

Se infiltra e corrompe...

E

chama-se

Indiferença 

 

Charlot, por todo o tempo que o Homem for capaz de contar [poema por Maximiano Gonçalves]

 

Charlot,

por todo o tempo

que o Homem for capaz de contar

 

“ Não queremos odiar,

Não queremos o desprezo de uns pelos outros”.

O teu discurso ouvi-o até me entranhar.

Ficou meu.

E se não sei dizê-lo como tu,

Posso ouvi-lo por ti gravado

E lê-lo, está em papel publicado.

É meu, é de todos os que o percebem,

E também dos que o desentendem,

Todos o precisam,

Os que vivem e hão-de viver,

Enquanto houver Mundos

Capazes de nos acolher.   

 

Meu Charlot de calças lassas,

Artista maior do século que viveste,

Para ficares por todo o tempo

Que o Homem for capaz de contar !

Crente absoluto no Homem !

 

“ Vamos lutar por um mundo de razão,

Um mundo onde a ciência e o progresso

Dêem a todos a felicidade”,

Disseste-nos em “O Grande Ditador”,

Quando o Nazi-Fascismo

Começava brutal guerra total,

A pregar ódio novo e vária dor.

Assim soubeste, assim denunciaste,

E ninguém, capaz de ouvir e ver “O Grande Ditador”,

Ia esquecer o teu modo de o fazer.

Se o pensámos morto ou dominado,

Aí está ele, a falar de novo, o Nazi-Fascismo,

Por vozes diferentes das anteriores, tonitruantes.  

Agora, as disponíveis são de outros timbres,

Conforme o local, os ouvintes e demais farsantes,

De doutrina não autoras (pois já está escrita).

De novo,

“Em nome da democracia, unamo-nos todos”.

Como pediste, meu Charlot eterno,

O rosto explícito,

A palavra dita ou sugerida,

Os gestos justos, as calças lassas,

O chapéu a saudar todos e cada um,

Por o Mundo ser de todos e de cada um.

(MaximianoGonçalves)

 

 

 

 

História de fantasmas [OBRAS DE MANUEL BANET]

 Acordei no País dos sonhos

Percorri léguas e léguas de caminhos esconsos 

Ou de amplas autoestradas

Para me encontrar frente a um espelho

Num palácio abandonado

Este espelho é a porta de entrada

Dos que permaneceram no limbo

Para o tal Reino, onde sonhar

Significa a Vida e viver

Só representa a necessidade

Contingente da jornada

O sócio desta sociedade

Ultra secreta não precisa

De senha ou sinal para

Reconhecer seus pares

Caminhando ou vogando

Por rios serenos entre sedas

Ondeantes ao vento

- Mas a morte, a morte que nos espera

E sempre nos alcança?

Onde pára ela?

- Ela caminha ao nosso lado

Sem receio. Nós sabemos

Que ela é Rainha

E não a repudiamos

Viver em sonho e caminhar

Por suas veredas é distinção

De poetas. Eles comunicam

Fraternamente a seus pares

As rotas que tomaram,

As paisagens por onde passaram,

As histórias que ouviram

Para eles, dizer a verdade não custa

As mentiras que possam dizer

Não o são para os outros irmãos 

Todos descodificam fórmulas

Ou sortilégios, são línguas

Correntes, banais

Se alguma vez acordam

Precisam logo de retomar

A onírica estrada, 

Seja por que meio for 

A realidade do real é-lhes fatal

Definham, acorrentados

 Às medíocres rotinas

São aves ou peixes

Embora aparentem pertencer

À espécie humana

Mergulham na profundeza

Dos mares, ou planam

Muitos metros acima do solo

Ou talvez sejam outra

Espécie em gestação

A que substituirá

Mulheres e homens

Comuns de hoje;

Não sabemos

No meio do ruído

Das multidões

Estão silenciosos

E quando poderosos

Pretendem prestar-lhes

Homenagem, erguem

Estátuas e monumentos

Mas não  leem sua poesia.