A. VIVALDI: Concerto para violino e órgão RV 541

[OBRAS DE MANUEL BANET] excertos de «UM CORPO MERECE SEMPRE VIVER»*

* poemas da colectânea inédita intitulada «Um Corpo Merece Sempre Viver»

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SÃO HORAS

São horas de fumar o presente

E arrumar o passado num baú

Com versos em tons de malva

Só colhidos nas horas mortas

Em postais ilustrados, com beijos muitos,

Xicorações e lenços de seda antiga,

Amarelecida como folhas de um outono

Vindouro; cada frase desbotando no vão

Do portal escancarado, sob chuva de março,

Irrigando os senteiros entre rochas

                         E troncos retorcidos...

|São horas de fumar o presente

São horas de perder as horas

São horas de contemplar o umbigo

São horas de ouvir os pêlos da barba crescer

São horas de afogar o cansaço no regaço

De uma noite onde se esconde teu rosto

E se empresta um tempo ao silêncio

E se goza a tragos ansiosos a estupidez

De nos preocuparmos com coisas vãs

São horas de fechar o livro

São horas de sonhar...

GNOSE

Via surgir esses rochedos do mar

Se retirando em oração rouca;

Eram modelo da Verdade pouca

Que aos olhos é dado contemplar.

Os olhos cerrou, que assim guardavam

Melhor a visão, analogicamente

Certeira, do combate que a mente

E a matéria entre si travavam.

Mergulhado em meditação ousada,

Atravessou oceanos, atmosferas,

Espaços estelares, até ao Nada

Dilatando sua visão das esferas

Ao Todo Universal, a razão empolgada

Descobriu por fim que Tu eras!

ÉS O MENINO QUE SE INTERROGA

És o menino que se interroga sobre os campos submersos – as misteriosas profundezas oceânicas- revolvendo na praia as conchas, os búzios, essas frágeis concreções que juncam a areia, trazidas pela paciência coleccionadora da maré...

Assim o saber que ao Homem se oferece:

Lá está exposto, qual carapaça fóssil

De um ser no Universo...

Mas quando poderão novos Newton, Darwin ou Jacques Monod,

Reconstruir do fundo oceano da nossa memória genética, o “Homo”

Ainda não “sapiens”,

Mas já menino

Interrogando as conchas e seixos rolados

Até à praia pela força

Das marés?

JAZZ

Gemido, sofrido, no mato

Carne pisada na roça

Dor, humilhação na choça

Rasgão, sangue pisado no corpo

UM CORPO MERECE SEMPRE VIVER

Um corpo merece sempre viver

Será este o meu derradeiro

Grito quando moribundo ‘stiver.

A. VIVALDI: Concerto para violino e órgão RV542

[OBRAS DE MANUEL BANET] ODE À RIBEIRA*

*Da recolha inédita «Lábios do Vento» (1979-1982). A «Ribeira» corresponde à zona do Mercado e do Cais da Ribeira, em Lisboa, locais de trabalho árduo e de vida boémia.  

ODE À RIBEIRA

Cais onde desaguam verduras mil

Sinfonia de cores, odores e gritos

Mulheres de olhar experiente

Observam o seu cliente

Gritando os seus pregões

Homens de sacas às costas

Atravessando um mar de alfaces

De couves lombardas, de aipos

De cenouras, de cravos

De todas as cores

Sob a luz iridescente

Dos candeeiros, os boémios

Sorvem o café, olhar vago,

Madeixa desgrenhada

E ao balcão de esmalte

O rapaz mexe o açúcar nos galões

Vendedeiras com batas pretas

Sobre as saias de roda

Seios abundantes arfando

Faces coradas como pimentões

As últimas prostitutas

Põem rímel e bâton

Nas suas máscaras como na tragédia antiga

Uma algazarra de buzinas

Faz levantar voo a um cortejo de gaivotas

Que debanda para os bordos dos navios

Mastodontes atracados

De onde saem cascatas de peixe prateado

E nisto, o céu começa a clarear

E lá ao longe um rubro clarão de fogueira

Abrasa o fino rendilhado do casario

E as nuvens, róseos animais que o vento deforma

Este vento fresco que sopra de manhã

Trazendo o odor a maresia, a cio e a suor

As negras em filas

Vão carregando canastas de peixe

Que se acumula nos camiões frigoríficos

Os trabalhadores, de cara tisnada, olhar cansado

Mordem o pão, bebem um gole

De vinho do Ti Zé

Aquecendo-se a um braseiro

Puxando umas passas do cigarro

Um zumbido de azáfama

Invade o campo auditivo

E nesta orgia de cores,

Cheiros e sons o espírito levanta voo

Ó homens da noite,

Rudes, sulcados de rugas,

Mãos sempre prontas a afagar as coxas abertas

De alguma sereia nocturna presa no vosso cordame

O chão está juncado de escarros, de beatas e de papéis

Oferece uma consistência mole ao andar

Os tamancos, as rodas dos carros carregando caixotes

A abarrotar de pescada luzente,

Com os seus guinchos estridentes, o seu raspar

O surdo tropel da cavalgada nocturna

E o rio sempre mansamente ondeando

Palpando o cais de seus dedos aveludados

Vai deixando alguns cacilheiros, luzes tremeluzentes

Deslizar suavemente sob o olhar fixo das gaivotas,

Sentinelas sempre alerta

Sobre o cimo dos mastros dos barcos

Balouçando ao ritmo da canção do vento

As alforrecas melancólicas dizem adeus

No meio das ondas aquelas jovens virgens

Que derramam a sua frescura sobre a amurada

No caminho do mar

O navio vai convidando do seu casco amarelo

Os marujos a subirem ao som das sirenes

As escadas de pedra carcomida vão dar

A uma mole de frutas de odor capitoso

Que nos envolve, nos lança um pregão,

Que nos recorda os passos daquela varina

Descendo a calçada, ancas dengosas, as saias alevantando-se

E deixando entrever as pernas rijas

Bebei este Mundo

Penetrai neste grande arraial nocturno de olhos cerrados

Para melhor sentir o cheiro que vos sobe às narinas

A. VIVALDI Concerto No. 2 PARA FLAUTA - «A NOITE» (LA NOTTE)

EXCERTOS DE «ESTÓRIAS DE ESTAR E DE SER» [OBRAS DE MANUEL BANET]

* RECOLHA INÉDITA DE POEMAS DE 1982-1983

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SINAIS

(HOMENAGEM A FERNANDO PESSOA)

 

 

Os sinos da tua aldeia do Largo de S. Carlos ouviam-se e não te restava outro remédio senão o de escrever.

-          O corpo complexo esvai-se de raiva quando o fogo retida o canto

-          O segredo não se resolve na poça em torno do menino, deitado... Sabe-se lá se dormindo ou sonhando, pois seus olhos vazios azuis fitam o azul.

-          Não queria tornar a descer o rio do silêncio e, por isso, todas as portas cercadas            

      de palmas eram refúgio ou ancoradoiro do vapor da Real Companhia Britânica.

-          E... porém, há sempre uma esperança feita de estrelas, coroando a fronte de Ti em odes mordidas e rasgadas no ventre

-          Não guardei rancor às ovelhas que desciam o monte em manhãs de neblina ...

... Os cais socorriam o meu andar funâmbulo como se fossem ignorantes do morticínio das baleias

-          Há sempre um além .. o que não fica inscrito no momento ... o que sonhamos para nunca atingir ... o que pesa, soturno, os contornos de Aurora.

-          “Bum! Truz! Catrapuz!”

“Sou eu, o Gigante Adamastor! Sou eu, o Novo redentor da Pátria!

Hei de varrer as cobardias que enlutam as Quinas da Bandeira, ó única mortalha virginal!

Fujam aves de bico longo! Fujam!

Deixem-me mover a rápida locomotiva em perseguição do Século!

-          “Deixei o tabaco sobre a mesa, repare, não tanto por esquecimento, mas antes

      como marca ou sinal do fumo que me contém!”

....

E, todavia …

                 “I know not what tomorrow will bring”

OUTROS VENTOS

Outros ventos serão soprados, deslizando sobre a superfície tensa das águas.

Outros seres descerão das canoas, oferecendo frutos às imagens votivas da costa.

Outros estios, não os de outrora, os de sabor a laranja mordida nas sombras das casas, guardarão a memória bafienta dos sonhos.

Outros “outros”, anjos que sobem nos ramos do pinheiro, virão... olharão o vosso rosto, semblante em lágrimas, olharão os vossos pés e seu olhar morará para sempre em vossos corações.

Outros brincos de pérolas irão adornar o fundo das arcas carcomidas pelos vermes... ignorantes da certeza que roí a carne.

Outros finais de renda orvalhada tecidos serão, por obra de minha mente desperta e .. porque não... do eco quebradiço de vossas mãos.

Outros fumos lânguidos serão cozinhados nas montanhas de Machu Pichu.

Outros silêncios darão ao seu princípio o mágico despertar da evidência.

Outros sons habitarão a corda em que cantavam o hino ao hexâmero.

Outras palavras serão desenterradas do chão, em contraste com o saber já profanado.

Outros retornos dobrarão as esquinas das praças desertas e fincarão seus dedos nas estátuas de bronze.

Outros “eu” serão nascidos quando tocarem o fogo, esse simples facto de distância sem trégua do além.

Outros nós crescerão e serão desfeitos nas gargantas, libertando o júbilo e o rio correndo pelo canhão até ao oceano.

QUESTÃO DE ESTILO

Abordar as margens do estilo, sem prévio banho pelo complexo, é uma loucura. Assim, torna-se indispensável pôr a claro o que resta da questão:

-          “Quando se vão os ventos, que esperança nos fica?”

O estilo é sempre uma questão pessoal... pessoalíssima ... ou seja, cabem sempre mais uns dentro do Cânon.

No Cânon, o imóvel é Sacro. No Cânon, o movimento descreve um círculo. Imagem da perfeição. Negação e afirmação consentâneas do gesto. Mas o estilo vai correndo entre brumas, até que raia o Sol e o revela.

Neste ponto, a palavra “revela” deve ser entendida como sinónimo de “novo estar”, de “repetição outra” ... em suma: de “variação”.

A monotonia é um escolho no escopro do artista. Ele rompe a pedra, cujos fragmentos dispersos sob o domínio do Tempo, se vão agrupar algures no halo que envolve a escultura.

             .... E as “arcadas capitulares” do desejo obscurecem o traço.

             ... E os anjos metafísicos observam o trabalho do Templo.

             ... E os contornos do traço quebram-se em gorgolejar fremente.

             ... E o final não se tece em dádiva espontânea, antes é arrancado num urro de 

                 dor.

A tudo isto responde o Estilo:

“- Que tenho eu a ver com isso? – O meu caminho está traçado ... Eu sigo-o e não imagino sequer outro porvir!

-          Fiquem lá com os vossos deuses e venham bater á minha porta, sim, quando tiverem achado a medida do vosso desejo”

Não é em vão que se ouvem as histórias do vento na Acrópole e não é por capricho que me sento em frente ao Mar...

                                    É por Ser ...

COISAS

 Agora sei que nada me move.

... o que se me afigura passível de explicação:

             Primeiro, devemos dizer que de nada vale contemplar o voo das aves se a sua nomeação fizer com que esqueçamos este simples facto: os objectos, as coisas, são.

             Segundo, devemos considerar que o nosso olhar reflecte os contornos pela luz que recebe e quem diz luz, diz sobra.

             Terceiro, não precisamos de filosofar a evidência do nosso olhar porque sabemos que é subjectivo e – logo – fugaz.

             Quarto, de bem pouco nos custa cerrar os olhos do espírito ao que nos cerca, para que não restem dúvidas de que “só vemos o que queremos ver”.

Agora sei que as coisas se movem.

           ... O meu espírito está dentro da sua gruta e olha para o exterior:

 Se as ideias fossem anteriores às imagens, nunca saberíamos distinguir uma árvore, concreta, real, da ideia de árvore, abstracta, metafísica.

Se as imagens não fossem, por virtude do espírito, transponíveis em ideias, que cego poderia jamais aprender?

Se as coisas ficam quando me ausento de sua presença, então não posso dizer que não existem independentemente de mim próprio.

(Mas então... para que certeza caminho, se a dúvida se instala a par e passo do meu passeio através do mundo das coisas?)

ESTAR

Estar atento ao ouvido do vento.

Estar nas horas de se perder o tempo na memória do ser.

Estar por debaixo da pele ou estar em posição horizontal ... de qualquer forma, estar em si.

Entende mais o silêncio quem vence o medo de Estar.

Não colhe os frutos verdes quem está deitado sobre nuvens.

Quem colhe os frutos verdes em cima do soalho azul, pode vir em Novembro, Janeiro ou Abril ... mas estará sempre prestes a nascer.

Estar no berço de espuma, por cima do ruído, em troca de um poema.

Estar em configuração astral dos olhos pouco fixos.

Estar no entrecruzar do desejo, sem que suba da carne o relento sofredor.

Estar como maresia e como urze.

Estar em fiel dissonância com o resto do Capítulo Social.

Estar ouvindo as pancadas das artérias, ouvindo o fluxo do sopro, ouvindo o caminhar do cristal.

Estar no centro ou estar na periferia, em todo o lado por onde se caminha, estar centrado.

Estar para si, nos outros, estar nos outros para os outros.

Estar ausente, mas por amor do presente.

Estar na dádiva da flor ou do insecto.

Estar na estação de mover as mós do rio, de colher os frutos das árvores, de estancar a sede dos poços,

Estar a si mesmo

Estar a sua estanquidade

Estar o Ser.

  

A. Vivaldi - Concerto para flauta e violino RV517